HOY HACE 8 AÑOS QUE NOS DEJO NELLYBCN/XAVI.
Publicado: Viernes, 08 Noviembre 2013, 01:50
Naaaaaaaaaaaaassssssssssssssssssssssssss!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Tal dia como hoy hace 8 años que nos dejó Xavier Dalfo i Simó, conocido en el Foro por NellyBcn.Tuvo un desgraciado accidente de coche mientras viajaba a Castellon a gestionar la reparacion de su moto, dañada en la direccion, tras sufrir una caida sin graves consecuencias fisicas (contusiones y rascadas) durante una salida por la zona del Maestrazgo.Xavi dejó pareja y dos preciosas gemelas de cortisima edad.Ese dia algunos lo recordamos como si fuera hoy. Llamada de tf, te cuentan lo que ha pasado, "Hola Erni, que tal???. Tio, que Xavi ha tenido un accidente yendo a por la moto y ha muerto" te dice; y arrancas a llorar. Nunca me habia pasado, pero estuve un largo rato llorando y hablando con Erni sobre las circunstancias de como habia pasado. Cuesta de creer, y mas cuando con él, teniamos pensado acompañarle tres amigos mas y finalmente por trabajo y otras obligaciones, no pudimos hacerlo.Injusta circunstancia, nos enseña lo fragiles que somos y a la vez, este hecho hizo que algunos estrecharamos si cabe algo mas, nuestros lazos de amistad.Este hecho hace que veamos la parte menos divertida de ir en moto, de sentirte motero y de pertenecer a una comunidad motera; no todo son risas, comida y cachondeo; tambien lagrimas, tristeza y vacio.Por eso aprovechando que hoy se cumplen 8 años desde que nos dejo, y que este año queremos celebrar los 10 años de encuentros Deauvicat, hemos creido que es de justicia acordarnos de los que tambien han formado parte de nuestro grupo y que por injusta circunstancia de la vida, nos han dejado, aunque permanecen vivos en el recuerdo, y viajan con nosotros cuando salimos en moto.Por ello este proximo sabado vamos a hacer una visita al Cementerio de El Papiol, y realizaremos una modesta ofrenda floral en recuerdo de Xavi. A continuacion os dejo unas fotografias de un capitulo de un libro que escribio su madre, la Escritora Valenciana de nacimiento y Catalana de adopcion, Isabel-Clara Simó, en el que narra su experiencia y sentimientos el dia en que le comunicaron el fallecimiento de su hijo Xavi. a continuacion de las fotografias, la traduccion al castellano, para que quienes gusteis de leerlo, lo podais comprender sin esfuerzo.El Libro se llama “ELS RACONS DE LA MEMORIA”.ISABEL-CLARA SIMÓ.
“ENLLOC” (En ningún lugar).Ese día morí yo también; recibes esa amputación con una incredulidad absoluta. No puede ser. La voz de mi Nuera al teléfono, dice que Xavi ha tenido un accidente.I nosotros, “donde está, donde esta?”. Porque te va la vida en saber exactamente donde es. Y como ha sido. Es darse tiempo a digerirlo.Es un interrogatorio en que la angustia cede el paso a la lógica.Es decir, quieres saber dónde puedes verlo. Donde puedes abarcarlo entre los inmensos brazos que te crecieron cuando El comenzó a existir. “Está muerto”, dijo. “Muerto”. Deje caer el teléfono y empecé a chillar. Chillaba por toda la casa, corriendo, sin control. Mi marido telefoneaba a las hijas, una en Nueva York y otra en Grecia, trabajando las dos, una para la Universidad de Columbia, en Nueva York, i la otra para la Politècnica de Catalunya. Yo chillaba y mi marido lloraba desconsoladamente, como un niño, aferrado al teléfono y hablando con nuestras hijas. “Hijas, Hijas, Xavi, Xavi!!!”. Dios, que amargo, que brutal!!! Pero te recuperas, y respiras, y comes, y duermes, poco de todo, pero lo haces. Y te enteras que el accidente ha sido cerca de Vilafranca del Penedés, una población tan bonita, tan rica y tan activa. Y que lo han llevado no sabemos dónde.La Policía Local nos envía a los Mossos y estos dicen que no saben nada. Hay un Mosso al fondo que dice que sí, que debemos ir al tanatorio, que está bastante lejos. Y hacia allí nos dirigimos. Pero está cerrado, sin ningún letrero, y estas en la puerta y no sabes qué hacer ni cómo hacerlo.Estas en la puerta y tu hijo no está en ningún lado, ni nadie sabe nada. En un bar nos dicen que el tanatorio abre a las tres. Porque no ponen un letrero? Esperamos pues, en la puerta, porque solo falta una hora. Estamos en silencio y parece que el aire pese como si estuviéramos dentro del agua y parece que todo se ha sucedido absurdamente. Finalmente viene un hombre a abrir y nos dice que esperemos. Esperamos y no viene nadie. Buscamos a aquel hombre, que apesadumbrado, nos dice que él no nos puede enseñar nada, porque el cuerpo es del Juez, y le tienen que practicar la autopsia (horrible palabra: hablan del cuerpo de tu hijo). “Es que somos los padres”, y el hombre se compadece de nosotros y dice: “tendrían que ir a la oficina”. Pero es que lo queremos ver. Y entonces nos abre una puerta y dice: “Esta aquí”. Aquello es un garaje. Y en un rincón hay un saco con cremallera, en el suelo, y dentro del saco, esta mi hijo. Me inclino a abrazarlo. “Mi Niño”, digo en voz baja. Y el hombre nos dice que tenemos que ir a la oficina, que no deberíamos de estar allí. No es como en las películas, cuando entra la familia y se encuentra con unas mesas de mármol o unos cajones de acero. Aquí esta tirado en un rincón del garaje. Mi precioso, inteligente, bondadoso hijo. Y el hombre dice que hay que ir a la oficina. Que debemos ir. Y nosotros no tenemos ganas de separarnos de Él, ni de hacer trámites. Salimos arrastrando los pies, y el hombre nos acompaña, justo al lado y dice “entrad, entrad”. Hay una señora que nos invita a sentar y entonces nos saca un catálogo de ataúdes. Nos pregunta cual nos gusta más y nos dice los precios de todos, y enseguida, abre un armario y nos enseña los que tiene de muestra. Hace unas horas que no tenemos hijo y nos preguntan qué ataúd nos parece más bonito. Queremos huir, queremos marchar de allí. Pero no hay lugar a donde ir.Hasta el día siguiente, que recibimos el calor de los amigos y el apoyo y las lágrimas de todos aquellos que lo queríamos. Vivimos esta pavorosa realidad. Esta fría, ofensiva indiferencia de la mujer de los ataúdes.Entras en un pozo del cual ya no saldrás nunca. Ríes, comes y hablas. Ves gente y vas a tu trabajo. Pero el cable que sujetaba tu vida se ha roto y ahora eres un títere caído en medio del escenario. Sabes que tu futuro, aquel que parecía tan largo (que parece tan inmenso en todas las edades) se ha esfumado. Estas listo.Recuerdas tu infancia. Aquel disgusto. Unas palabras duras. Una fiesta. Un abrazo enorme. Una carcajada compartida. Aquella película que le gustaba. Aquel trabajo que hizo tan bien hecho. Que vulgares, sus competidores! Que estúpidos quienes le ofendieron!. Que bellas sus hijas, dos niñas, gemelas, de dos añitos, que están tristes, tan pequeñas y ya saben que les han robado aquellas manos fuertes que las sujetaban en el aire a las dos juntas.De vez en cuando, te vences y te dices: “No lo puedo soportar”.Y luchas desesperadamente por no llorar, por no desfallecer delante de nadie, porque las lágrimas en público te parecen indecentes. Es una tozudez que no sabías que tuvieras.• Me he permitido la ligereza de traducir al castellano el texto del capítulo “Enlloc”, perteneciente al libro “ Els Racons de la Memòria” (“Los Rincones de la Memória”), escrito originalmente en catalán para poder compartir los sentimientos que la madre de Xavi/NellyBcn nos ha querido transmitir cuando le comunicaron la muerte de su hijo.• Isabel-Clara Simó es una reconocida escritora Valenciano-catalana con una amplia, dilatada y premiada obra, que a la vez es madre de nuestro compañero Xavi.• Sirva a la vez de humilde recordatorio a nuestro Amigo y Compañero en el dia en que se cumplen 8 años que nos dejo.• Alli donde estes, con tantos otros, no te (os) olvidamos.
Sabado dia 9 de Noviembre, Cementiri d'El Papiol, 11:30 hrs.Saludossssssssssssssssssssssssssssssss!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Tal dia como hoy hace 8 años que nos dejó Xavier Dalfo i Simó, conocido en el Foro por NellyBcn.Tuvo un desgraciado accidente de coche mientras viajaba a Castellon a gestionar la reparacion de su moto, dañada en la direccion, tras sufrir una caida sin graves consecuencias fisicas (contusiones y rascadas) durante una salida por la zona del Maestrazgo.Xavi dejó pareja y dos preciosas gemelas de cortisima edad.Ese dia algunos lo recordamos como si fuera hoy. Llamada de tf, te cuentan lo que ha pasado, "Hola Erni, que tal???. Tio, que Xavi ha tenido un accidente yendo a por la moto y ha muerto" te dice; y arrancas a llorar. Nunca me habia pasado, pero estuve un largo rato llorando y hablando con Erni sobre las circunstancias de como habia pasado. Cuesta de creer, y mas cuando con él, teniamos pensado acompañarle tres amigos mas y finalmente por trabajo y otras obligaciones, no pudimos hacerlo.Injusta circunstancia, nos enseña lo fragiles que somos y a la vez, este hecho hizo que algunos estrecharamos si cabe algo mas, nuestros lazos de amistad.Este hecho hace que veamos la parte menos divertida de ir en moto, de sentirte motero y de pertenecer a una comunidad motera; no todo son risas, comida y cachondeo; tambien lagrimas, tristeza y vacio.Por eso aprovechando que hoy se cumplen 8 años desde que nos dejo, y que este año queremos celebrar los 10 años de encuentros Deauvicat, hemos creido que es de justicia acordarnos de los que tambien han formado parte de nuestro grupo y que por injusta circunstancia de la vida, nos han dejado, aunque permanecen vivos en el recuerdo, y viajan con nosotros cuando salimos en moto.Por ello este proximo sabado vamos a hacer una visita al Cementerio de El Papiol, y realizaremos una modesta ofrenda floral en recuerdo de Xavi. A continuacion os dejo unas fotografias de un capitulo de un libro que escribio su madre, la Escritora Valenciana de nacimiento y Catalana de adopcion, Isabel-Clara Simó, en el que narra su experiencia y sentimientos el dia en que le comunicaron el fallecimiento de su hijo Xavi. a continuacion de las fotografias, la traduccion al castellano, para que quienes gusteis de leerlo, lo podais comprender sin esfuerzo.El Libro se llama “ELS RACONS DE LA MEMORIA”.ISABEL-CLARA SIMÓ.“ENLLOC” (En ningún lugar).Ese día morí yo también; recibes esa amputación con una incredulidad absoluta. No puede ser. La voz de mi Nuera al teléfono, dice que Xavi ha tenido un accidente.I nosotros, “donde está, donde esta?”. Porque te va la vida en saber exactamente donde es. Y como ha sido. Es darse tiempo a digerirlo.Es un interrogatorio en que la angustia cede el paso a la lógica.Es decir, quieres saber dónde puedes verlo. Donde puedes abarcarlo entre los inmensos brazos que te crecieron cuando El comenzó a existir. “Está muerto”, dijo. “Muerto”. Deje caer el teléfono y empecé a chillar. Chillaba por toda la casa, corriendo, sin control. Mi marido telefoneaba a las hijas, una en Nueva York y otra en Grecia, trabajando las dos, una para la Universidad de Columbia, en Nueva York, i la otra para la Politècnica de Catalunya. Yo chillaba y mi marido lloraba desconsoladamente, como un niño, aferrado al teléfono y hablando con nuestras hijas. “Hijas, Hijas, Xavi, Xavi!!!”. Dios, que amargo, que brutal!!! Pero te recuperas, y respiras, y comes, y duermes, poco de todo, pero lo haces. Y te enteras que el accidente ha sido cerca de Vilafranca del Penedés, una población tan bonita, tan rica y tan activa. Y que lo han llevado no sabemos dónde.La Policía Local nos envía a los Mossos y estos dicen que no saben nada. Hay un Mosso al fondo que dice que sí, que debemos ir al tanatorio, que está bastante lejos. Y hacia allí nos dirigimos. Pero está cerrado, sin ningún letrero, y estas en la puerta y no sabes qué hacer ni cómo hacerlo.Estas en la puerta y tu hijo no está en ningún lado, ni nadie sabe nada. En un bar nos dicen que el tanatorio abre a las tres. Porque no ponen un letrero? Esperamos pues, en la puerta, porque solo falta una hora. Estamos en silencio y parece que el aire pese como si estuviéramos dentro del agua y parece que todo se ha sucedido absurdamente. Finalmente viene un hombre a abrir y nos dice que esperemos. Esperamos y no viene nadie. Buscamos a aquel hombre, que apesadumbrado, nos dice que él no nos puede enseñar nada, porque el cuerpo es del Juez, y le tienen que practicar la autopsia (horrible palabra: hablan del cuerpo de tu hijo). “Es que somos los padres”, y el hombre se compadece de nosotros y dice: “tendrían que ir a la oficina”. Pero es que lo queremos ver. Y entonces nos abre una puerta y dice: “Esta aquí”. Aquello es un garaje. Y en un rincón hay un saco con cremallera, en el suelo, y dentro del saco, esta mi hijo. Me inclino a abrazarlo. “Mi Niño”, digo en voz baja. Y el hombre nos dice que tenemos que ir a la oficina, que no deberíamos de estar allí. No es como en las películas, cuando entra la familia y se encuentra con unas mesas de mármol o unos cajones de acero. Aquí esta tirado en un rincón del garaje. Mi precioso, inteligente, bondadoso hijo. Y el hombre dice que hay que ir a la oficina. Que debemos ir. Y nosotros no tenemos ganas de separarnos de Él, ni de hacer trámites. Salimos arrastrando los pies, y el hombre nos acompaña, justo al lado y dice “entrad, entrad”. Hay una señora que nos invita a sentar y entonces nos saca un catálogo de ataúdes. Nos pregunta cual nos gusta más y nos dice los precios de todos, y enseguida, abre un armario y nos enseña los que tiene de muestra. Hace unas horas que no tenemos hijo y nos preguntan qué ataúd nos parece más bonito. Queremos huir, queremos marchar de allí. Pero no hay lugar a donde ir.Hasta el día siguiente, que recibimos el calor de los amigos y el apoyo y las lágrimas de todos aquellos que lo queríamos. Vivimos esta pavorosa realidad. Esta fría, ofensiva indiferencia de la mujer de los ataúdes.Entras en un pozo del cual ya no saldrás nunca. Ríes, comes y hablas. Ves gente y vas a tu trabajo. Pero el cable que sujetaba tu vida se ha roto y ahora eres un títere caído en medio del escenario. Sabes que tu futuro, aquel que parecía tan largo (que parece tan inmenso en todas las edades) se ha esfumado. Estas listo.Recuerdas tu infancia. Aquel disgusto. Unas palabras duras. Una fiesta. Un abrazo enorme. Una carcajada compartida. Aquella película que le gustaba. Aquel trabajo que hizo tan bien hecho. Que vulgares, sus competidores! Que estúpidos quienes le ofendieron!. Que bellas sus hijas, dos niñas, gemelas, de dos añitos, que están tristes, tan pequeñas y ya saben que les han robado aquellas manos fuertes que las sujetaban en el aire a las dos juntas.De vez en cuando, te vences y te dices: “No lo puedo soportar”.Y luchas desesperadamente por no llorar, por no desfallecer delante de nadie, porque las lágrimas en público te parecen indecentes. Es una tozudez que no sabías que tuvieras.• Me he permitido la ligereza de traducir al castellano el texto del capítulo “Enlloc”, perteneciente al libro “ Els Racons de la Memòria” (“Los Rincones de la Memória”), escrito originalmente en catalán para poder compartir los sentimientos que la madre de Xavi/NellyBcn nos ha querido transmitir cuando le comunicaron la muerte de su hijo.• Isabel-Clara Simó es una reconocida escritora Valenciano-catalana con una amplia, dilatada y premiada obra, que a la vez es madre de nuestro compañero Xavi.• Sirva a la vez de humilde recordatorio a nuestro Amigo y Compañero en el dia en que se cumplen 8 años que nos dejo.• Alli donde estes, con tantos otros, no te (os) olvidamos.Sabado dia 9 de Noviembre, Cementiri d'El Papiol, 11:30 hrs.Saludossssssssssssssssssssssssssssssss!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
